十八岁那年的秋天,雨水格外缠绵。 带着一股洗刷不净的萧瑟凉意。林汐第一次留意到苏原,是在图书馆靠窗那个被雨水打湿了边缘的座位上。苏原正低头对着一本摊开的厚重画册出神,细白的手指无意识地描摹着书页上繁复的线条。窗外,几片湿透的银杏叶紧贴在玻璃上,像几枚凝固的、小小的书签。 林汐抱着自己那本《芥川龙之介全集》走过去,轻轻拉开她对面的椅子。椅脚摩擦地面的细微声响惊动了苏原。她抬起头,一双眼睛像蒙着水汽的深潭,清澈却带着点初秋薄雾般的疏离。林汐的心跳莫名漏了一拍,脱口而出:“我能坐这里吗?其他地方……”她环视了一下确实拥挤的四周,“没位置了。” 苏原没说话,只是微微颔首,目光很快又落回画册上。林汐坐下,摊开自己的书,却一个字也看不进去。空气里弥漫着旧书页的微尘气息,混合着窗外湿漉漉的泥土和草木衰败的味道。林汐的目光忍不住越过书页上沿,偷偷描摹着苏原的侧影。她鼻梁秀挺,下颌的线条干净利落,只是微微抿着的唇角,透着一丝不易察觉的紧绷。 后来,林汐发现她们竟选了同一门冷僻的文学选修课。一次课后讨论关于“孤独的隐喻”,苏原发言不多,声音清冷,像石子投入寂静的深井,却总能切中肯綮。林汐鼓起勇气上前,笨拙地搭话:“你上次提到的那个意象,我觉得……”话未说完,苏原已经收拾好书本,只留下一个“嗯”字和一个匆忙离去的背影。林汐站在原地,只觉一股凉意从脚底升起,仿佛被那扇在她身后合拢的教室门隔绝在了另一个季节。 林汐的靠近笨拙又执拗。她会提前到教室,在苏原惯常的座位旁边悄悄放一杯温热的豆浆;会在图书馆苏原研究画册时,“恰好”递过一本她需要的参考书;会把自己抄录的、字迹工整如印刷体的课堂笔记,默不作声地推到苏原手边。苏原最初的反应是疏离的躲避,像警觉的小兽。那杯豆浆孤零零地在桌上冷却,直至被清洁工收走;递过去的书被短暂地、客套地翻阅后迅速归还;笔记倒是收下了,但没有任何言语或眼神的回应。 转机发生在深秋一个骤雨突降的傍晚。林汐从图书馆出来,发现苏原正站在门廊下,望着被雨水浇成一片模糊水幕的世界,微微蹙着眉,似...